Unos días para recordar

Antes de regresar de vacaciones me tropecé en la biblioteca de verano con un libro curioso que me pareció idóneo para el tema que nos ocupa no tanto en lo que a le lesión medular se refiere sino a la hospitalización.

.Bajo el título que encabeza esta Entrada : "Unos días para recordar", el protagonista dice : "El Hospital hace ver la vida desde otra perspectiva, perspectivas no muy excitantes como el sufrimiento, la agonía o la muerte, que producen malestar en principio. "Atrapado en una cama de hospital, privado de tranquilidad e intimidad, con la puerta de la habitación entreabierta y rodeado de médicos y enfermeras, nuestro protagonista se entretiene recordando su niñez, su rebelde adolescencia y a las mujeres que amó. Mientras tanto se intenta librar de los intrusos que vienen a importunarlo". Esto me ha recordado las observaciones de muchos pacientes que año tras año han compartido conmigo sus observaciones y análisis. Recuerdo uno que disfrutaba riéndose de la cantidad de sandeces, comentarios impropios o inadecuados de las visita, actitudes torpes o inseguras que daban para escribir un libro en la línea del que cito. Yo he sugerido a muchos pacientes que plasmen en un diario sus "batallas" hospitalarias porque me parece que dan mucho juego y nos sirven a todos, especialmente a los profesionales, pues a veces se necesita una cierta dosis de objetividad para evitar caer en los errores de la práctica clínica, en los desacertados comentarios y en las actitudes inadecuados. Estar hospitalizado no sólo le priva a uno de intimidad sino que le permite disponer de un tiempo que no tenía que puede aprovechar para "sacarle partido". No es mal ejercicio el de revisar la vida como hace Jean Pierre, el protagonista. Dejo aquí unos fragmentos para situarnos : "Los días empiezan pronto, a las seis de la mañana, lo que deja mucho tiempo después para deprimirse. La enfermera de la mañana empuja la puerta dando un gran golpe, como un vaquero entrando en el salón, enciende la luz del techo que me quema los ojos, grita ¡Bueeeeeenos días! con una voz demasiado potente para mis oídos soñolientos y, sin esperar a saber si estoy despierto (lo estoy, gracias), me toma la tensión y la temperatura. Tengo derecho a dos pastillas blancas, de las que no conozco ni el nombre ni la función, rellena el tablero que está colgado a los pies de mi cama, apaga por fin el neón incendiario, y sale –sin volver a cerrar la puerta– deseándome que pase un buen día, pero sin la menor ironía por su parte. Después una de las auxiliares, siempre de buen humor, trae el desayuno, dos biscotes envueltos en celofán, una compota neurasténica, una mini tarrina de mermelada que no ha debido de cruzarse con fruta de verdad en su vida y un yogur natural".